Questa mostra, con cui Giovanni Bruzzi rompe in non leggera misura coi suoi stili e il pur vario e inquieto passato, è stata battezzata, secondo la volontà dell'autore, "Omaggio al fumetto", e c'è nel titolo abbastanza vago e fin troppo ufficiale all'apparenza, già un indizio e un suggerimento di lettura. Perchè Bruzzi spezza coscientemente una ben consolidata tradizione che partendo dall'ormai canonico Lichtenstein usa il fumetto come fonte d'ispirazione, da stravolgere e interpretare come specchio dei molti vizi della grande società. Bruzzi invece non dipinge alla "maniera di", non ingrandisce particolari esemplari, non deforma secondo estro e simpatia: qui i fumetti sono rispettati come "materia" prelevata da una particolare realtà, e ripresentata in quanto tale; limitando gli interventi dell'autore a un minimo rigorosamente necessario. Il presentatore, anche se profano e assolutamente non addetto a simili lavori, dovendo trovare dei modelli classici per questo tipo di operazione, scarta il sempre citato Lichtenstein, per tentare semmai altri nomi classici, Cage per la sua musica rinforzata dal recupero del "rumore", Rauschenberg per le più attinenti arti figurative coi celebri oggetti reperto, cartoni scatole vecchie biciclette, che scandalizzano i visitatori benpensanti smarriti davanti all'immaginifico bric à brac, ma non critici esperti che li classificano nella "linea sintetica dell'arte contemporanea". Così, aldilà di ogni scala di valore, è certo probabile che i fumetti "rincollati" di Bruzzi provochino scandalo e moderato raccapriccio in chi era abituato ad altre pitture. Ma andrà pur considerato che i vecchi giornalini diventano nella sua elaborazione "campo" e "spazio" su cui è possibile costruire e fantasticare. Le correzioni agli originali sono lievi e mai devianti. Le diverse piramidi delle immagini, annegate sui pallidi legni ambiguamente colorati, formano uno stravagante campionario, a tempo stesso pubblico e privato, in trentotto tavole in un certo senso "anastatiche", perchè mai imbrattate e sfigurate, tutte idealmente saldate in una dimensione neutra, aldiqua dell'"estetica" e della "storia". Perchè Bruzzi, ci mancherebbe, non fa e tanto meno vuol fare, un viaggio critico e totale dentro agli antichi giornali; la scelta dell'oggetto, "pubblico" per definizione, è contrastata da una sorta di desiderio di segreta confessione attraverso indicazioni private e predilezioni particolari. In tale prospettiva l'ossessione dell'"albo numero uno", che è la costante esterna che lega tutti gli esemplari in mostra, non è un capriccio da filologo pignolo, ma la conferma di una ostinata voglia di fuga dalla degradazione del quotidiano. Accanto alla fedeltà al "numero uno" l'altra costante esteriore è data dall'"albo" (giammai il pittore inserisce i settimanali a puntate in lunghi periodi assai in voga): anche in questo ovviamente è guidato da un ricordo e da un amore personale, improvvisamente liberato dopo silenzioso oblio in una galleria non mummificata, tanti anni dopo la prima conquista. Secondo una regia ideale i fumetti inalterati vengono disposti e presentati nella loro piena completezza formale. L'elenco dei personaggi parte non casualmente dai magnifici eroi del decennio trenta, ennesima dichiarazione degli intenti anche autobiografici del pittore, che recupera memorie sommerse partendo dal carissimo Topolino, per continuare con Radio Pattuglia, Jim della Giungla, i giovani Cino e Franco davanti alla misteriosissima fiamma della regina Loana, e via continuando di "classico" in "classico". L'amore che guida Bruzzi nella appassionata rivisitazione lo spinge come si è detto al rispetto dei segni dei tratti fondamentali, ma non gli vieta la scomposizione della grammatica dell'inquadratura e della vignetta, smontate e riformate in ogni tavola, secondo giochi ed incastri variabili in asimmetriche e poco ortodosse figurazioni geometriche. La copertina dell'albo, sempre esposta a fianco dei fumetti interni originali, per la maggior parte americani, funziona non come ornamentale completamento del quadro ma come detonatore stilistico, chè il raffronto fra le opposte mani (l'autore straniero e il "copertinista italiano" sia Giove Toppi o Scudellari, Fantoni o Albertarelli) costituisce inevitabilmente un momento di frattura. Ma non si può neppure escludere che l'accoppiamento poco giudizioso copertina-vignetta, sia ancora suggerito da motivazioni sentimentali, eredità di una memoria infantile, che avvolgeva in un'unica nostalgia l'intero albo, senza differenziazioni di mani e matite. Il fumetto invero rischia così di diventare un feticcio, e Bruzzi accetta la sfida pericolosa avventurandosi nel mare degli idoli. Il suo itinerario è costellato soltanto da sacre divinità, pochi personaggi "minori" (il Faust di Chiletto, Gioietta Portafortuna) sono ammessi. Esplorando il passato più prossimo il pittore continua a privilegiare figure di clamorosa popolarità, con una accentuata predilezione per il "nuovo nero" (Diabolik, Kriminal, Satanik, Alan Ford). Ma anche in questo caso si tratta di un'indicazione privata, niente affatto critica. Semmai i fumetti ripresentati da Bruzzi fanno venire in mente una frase di Bataille: "E' chiaro che il mondo è puramente parodico, ossia che ogni cosa che si guarda è la parodia di un'altra, ossia la stessa cosa in forma deludente". Così nelle tavole di Bruzzi, "l'omaggio", si fonde misteriosamente alla "parodia", intesa come rappresentazione di una realtà fin dall'origine lontano dal "vero assoluto", e via via snaturata con tappe e slittamenti progressivi. In altre parole l'impressione è che Bruzzi abbia lasciato le maniere pittoriche tradizionali, per abbandonarsi a un periplo singolare nel mare dei fumetti, preoccupandosi di issare a bordo tutto quello che gli sembrava capace di suscitare diletto o altra emozione. Affascinato da quella che Eco chiamò una volta la "Koinè" ovvero il codice comune del fumetto, il pittore non l'ha subito passivamente ma l'ha smontato usando i suoi strumenti abituali, che sono assai diversi da quelli dei semiologhi della comunicazione; e per primo ha dunque iniziato un ciclo di doppiaggio che potrebbe non avere mai fine.